Юля Шабуня |
 |
 |
 |
| поэзия |
 Битвы за любовь.я спрашиваю: что же это такое? милая, тебе больно, как оно смеет? она шепчет "любовь" раздвигает ноги и подставляет шею Киселева Анастасия «Форма собственности» [Незавершенность-1] Который год каблук стирает гравий... И в безысходности весенних холодов мы приникаем - телом к телу, гранью к грани, глотая, как лекарство, страх поранить. Вся наша жизнь - в одном предлоге "до". До сна - во всхлипах-вскриках обнажений, до сна - где оставаться одному, закрыв глаза, сминая отраженья, уснуть, так и не завершив движенье - край одеяла на себя не дотянуть. [Искусство деления] Даже объятья любовники делят на два, кто-то всегда сильнее зубами - в плечо, ты мне - любимый, ты мне - палач, наградой - капля слюны твоей под языком печёт. Видящий сны, не забудь поутру проснуться... Кто-то всегда растворяется - сахаром в чай, мёдом в слова, чтоб ладонью ладони коснуться, утренний чай подавая. И - если уж честно - печаль неутолима, ведь даже одним одеялом не отогреть - чьи-то ступни всегда холодны... Кто-то всегда отдает, но и этого - мало, кто-то всегда принимает, не зная цены. [Битвы за любовь] И нет причин, и нету оправданий тому, что ты такой, и посему - не бойся ночью не сдержать рыданий, но днем не проболтайся никому. Всем сестрам - по серьгам, и (по уму) тебе просить браслеты невозможно, да и носить их, впрочем, потому что твой кинжал не входит в эти ножны. Но всё же - битвы, битвы за любовь, не оставляют твой больной рассудок, когда ты остаешься сам с собой, то забываешь год и время суток. В груди стучит, ты, с каждым новым стуком, желая ткнуться в новый поворот, идешь вперед проложенным маршрутом, в котором чьё-то равнодушное перо не начертило ни следов, ни перепутья. [Невозможность простить] с. Жили б втроем (тебе не впервой). Я - твоя. Он - твой. Каждый вечер - домой. И ты – «анфан террибль»; изящная, нежная сука. Нет сил читать твои письма, в них не хватает звука. Впрочем, ты и не пишешь. "Ох, что за вульгарная проза!.." Лечишь (читай: лелеешь!) свои неврозы. Каждой свое: романы, привычки. Свой - город. Блядь! Мне уже в горле комком эта гордость. Можно простить: боль, обиду, любовь к другому. Можно простить: истерику, сорванный голос. все, кроме холода, кроме пустой ладони. [Удар под дых] Осторожнее, милая, может быть, это удар - так внезапно, под дых, и - хватай потом воздух губами... Я не помню сгоревшего (то ли Икар, то ль Дедал). Я и знать не хочу то, что после останется с нами. Или проще - от нас, и - мне кажется - это беда. Улыбаешься мне, раскрываешь объятьями руки, и мой крик замирает - опомнись, уймись, перестань быть натянутой впрок тетивой дальнобойного лука. Зеркало Помню я, как кривились раздавленной ягодой губы, как в гортани дрожал и стучался нечаянный всхлип, как хотелось запомнить твое и свое - "берегу", быть последней игрушкой и первой из читаных книг. Но мы заперты в клетках, больные, продрогшие звери мы спелёнуты в кокон хрустящих, сухих простыней, и горячее тело во мраке, и пролитый херес - не способны заставить не думать, не помнить. Во сне мы сломаем границы, ослабим, отпустим поводья, повернувшись друг к другу спиною, просты и раздеты, каждый в собственной клетке, и тихое-тихое - "вот я..." порождает в ответ, словно эхо, печальное - "где ты?.." *** Всякая любовь стремится жить. Всякая любовь готова к битве. Спрячет тайно за щеку молитву и за пазуху (бесстрашная!) - ножи. На залитую арену (солнцем? кровью?) - с голым сердцем, с грязными руками, твердыми и легкими шагами... Зрители безумствуют! По кромке гибели идет любовь, и сильный побеждает, погибает - слабый. Всякая любовь имеет право: пошло выжить, умереть красиво. [Сезон тополей] Что же делать... Жалей себя, не жалей. В Петербург пришел сезон тополей: белоснежные смерчи, пустые души. Я тебе прошепчу: ты меня не слушай, потому что я говорю ерунду. Нас забыли в две тыщи каком-то году, молодых и красивых, открытых, чуднЫх; и на этих - пустых, одиноких, больных - поменяли. И вот мы судим-рядим, как нам быть. Тополя вырастают в груди, разливается горечь по телу. Стоишь посреди тополей. Ты - почти как они. И тебя не коснется ни боль, ни восторг. Ты качнешься на запад, потом - на восток. --- Купить книгу Шабуни Юли "Гортанные песни" Минск +375 29 6077623, Галина. Санкт-Петербург, Москва + 7 911 7405896, Юлия. |
